Aún no había terminado el partido contra Chile, y ya había comenzado la lapidación con ensañamiento de los futbolistas españoles y de su entrenador: Costa era “un inútil”; Casillas, “un agujero”; Del Bosque, “un viejo conservador sin imaginación”; Ramos, “pura fuerza bruta sin cerebro”…
No me invento ni un solo adjetivo. Los decían o escribían nuestros más ilustres (y desmemoriados) comentaristas deportivos.
He vuelto a oír a un tertuliano de la madrugada que “las palabras no matan; las balas, sí”.
Te equivocas, amigo: el odio, que es quien carga las pistolas, se alimenta de palabras. El insulto, la descalificación sistemática, la difamación y la calumnia, son el comienzo. Las balas llegan luego como lógica consecuencia.
En la clase política, el odio parece ser lo políticamente correcto. Se diría que nadie puede ser de izquierdas sin odiar a la derecha. Y al contrario.
He rechazado algunos comentarios que me han dejado perplejo y no sólo por los habituales insultos anónimos que uno recibe con resignación. Me refiero ahora a esos que se enfadan conmigo porque, en su opinión, soy “demasiado alegre”. R5, por ejemplo, un amable lector con nombre de coche, suelta venablos contra mí porque escribí una tarde que estaba contento, incluso feliz, exultando a solas por una buena noticia que esperé durante años y que por fin llegó.
Querida María: hasta hace dos años eras un casco de piloto con una chica dentro. Habías heredado de tu padre la pasión por la Fórmula 1 y desde muy joven vivías en ese ruidoso mundo. Competías en los circuitos profesionales, probabas coches y respirabas a todas horas el aroma de la gasolina y del aceite recalentado de los motores.
Tu rostro era un misterio, al menos para mí. Tu sempiterna sonrisa se escondía incluso a tus fans; sólo tus ojos, tus enormes ojos azules, chispeaban alegres al otro lado de la visera.
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