La confidencia de Eric Clapton

Eric Clapton, el mítico guitarrista, cantante y compositor,[39] habla en una entrevista de sus experiencias profundas, y de sus éxitos primeros: 

“Fue abrumador. Con 22 años era como un millonario. Tenía todo lo que pensaba que había que tener para ser feliz: una casa, una novia preciosa, una carrera, dinero, un montón de gente que me admiraba. Pero no me sentía feliz, y eso me confundía, porque significaba que todo lo que me habían dicho hasta entonces era mentira. 

El principito y la rosa

Aprender a vivir es aprender a mirar recreando la realidad. Recrear la realidad es posible –como dice el Principito- creando lazos con la realidad. 

El Principito tenía una rosa, y estaba feliz con ella. Pero un día descubrió unos viveros en los que había miles de rosas, todas iguales a la suya. Ver tantas rosas iguales a la suya le desilusionó en un principio, pero pronto recibió una lección del zorro:

“-Ve y mira nuevamente a las rosas. Comprenderás que la tuya es única en el mundo. Volverás para decirme adiós y te regalaré un secreto.

El principito se fue a ver nuevamente a las rosas:

-No sois en absoluto parecidas a mi rosa: no sois nada aún –les dijo-. Nadie os ha domesticado y no habéis domesticado a nadie. Sois como era mi zorro. No era más que un zorro semejante a cien mil otros. Pero yo le hice mi amigo y ahora es único en el mundo. Y las rosas se sintieron bien molestas.

Una ascensión en el Pirineo

Un verano me invitó un amigo a subir un tresmil en los Pirineos. La propuesta me pareció interesante, y también me lo pareció el verdadero motivo que le hizo pensar en mí como acompañante. 

El asunto era que iba a hacer esa excursión con sus tíos, un matrimonio de unos cincuenta años; los dos eran no creyentes, y mi amigo quería que conviviesen durante un día con una persona con fe, tratando de que –aunque fuese de manera remota- aquella experiencia les acercase al mundo de los creyentes. Allí fuimos. 

La dramática confesión de Severo Ochoa

El día dos de noviembre de 1993 moría Severo Ochoa, prestigioso científico galardonado con el premio Nóbel por sus conocimientos e investigaciones. A los dos días, el cuatro de noviembre, un diario publicaba este artículo de Pilar Urbano bajo el título de ‘Una insólita confesión de Severo Ochoa’:

“Iba por esos aeropuertos y por esas carreteras y por esas estancias alfombradas, con la mirada perdida, como un suicida in pectore. Quería morirse. Lo decía. A mí, desde luego, me lo dijo. Que sin ella, sin Carmen, la vida le era desabrida. Y, golpeándose las costillas a la altura del corazón: “¿por qué no se me rajará éste, cualquier noche, estando yo dormido?”. Se extrañaba ante le misterio de su duración. Igual que Tarradellas y Dalí y Dolores Ibarruri y Enrique Tierno Galván y Don Juan de Borbón... que, como él, vivían ya desarraigados.

Un CD muy especial

En uno de los últimos viajes largos en coche, mi compañero se ocupaba de la música:

-Ahora voy a poner una cinta muy especial, me dijo.

-¿Y eso?

Empezamos a escucharla; era un popurrí de canciones tomadas de los más variados géneros musicales. Por mi parte, para compartirla, trataba de encontrar un ‘algo’ que hiciera especial aquel conjunto de canciones. No lo conseguí. Le pregunté, y entonces entendí:

- Cada canción tiene relación con un momento de mi vida con Begoña. La primera es la música del concierto en el que nos conocimos. La segunda es la que sonaba en el bar la primera ocasión en la que salimos. La otra...

Una carta desesperada

Cuentan que este testamento, escrito con cuidada caligrafía y encerrado en sobre blanco, se encontró junto al cadáver de un buen hombre que acababa de quitarse la vida:

“Señor Juez: 

Tuve la desgracia de casarme con una viuda; ésta tenía una hija; de saberlo, nunca me habría casado.

Mi padre, para mayor desgracia, era viudo; se enamoró y se casó con la hija de mi mujer, de manera que mi esposa era suegra de mi padre; mi hijastra se convirtió en mi madre...  y mi padre al mismo tiempo era mi yerno.

Al poco tiempo, mi madrastra trajo al mundo un varón, que era mi hermano, pero era nieto de mi mujer, de manera que yo era abuelo de mi hermano.

Un trozo de pan en Auschwitz

Víctor Frankl, famoso psiquiatra judío, pasó unos años en un campo de concentración nazi. Las condiciones de vida de los presos eran durísimas; el trato deshumanizado al que estaban sometidos les llevaba a perder las ganas por seguir viviendo. Cuenta un hecho: 

 “Recuerdo que un día un capataz me dio en secreto un trozo de pan que debió haber guardado de su propia ración del desayuno. Pero me dio algo más, un ‘algo’ humano que hizo que se me saltaran las lágrimas: la palabra y la mirada con que aquel hombre acompañó el regalo”[1]

Mirar adentro

Marianela –Nela le llaman todos en el pueblo- es el nombre de la pequeña niña, feúcha y escuálida, que da nombre a una de las novelas de Pérez Galdós. Ella dedica su tiempo a acompañar a Pablo, un chaval de su edad que es ciego. 

El trato continuado les lleva a conocerse, en un aprecio recíproco que crece día a día: mientras ella le va contando cómo es el mundo, él capta el profundo ser de su valiosa cicerone. 

En un momento determinado, surge la posibilidad de realizar una intervención quirúrgica a Pablo. Cuando las expectativas de alcanzar la vista son próximas, surge esta conversación:

“-Sí; que te quiero mucho, muchísimo –dijo la Nela, acercando su rostro al de su amigo-. Pero no te afanes por verme. Quizá no sea yo tan guapa como tú crees.